写一篇《背影作文700》小技巧（精选5篇）

更新日期:2025-11-11 02:21

写作核心提示：

下面我将为你写一篇关于“背影”的作文，并提供写作这篇作文时应注意的事项。
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"作文：那挥之不去的背影"
人生如逆旅，我亦是行人。在匆匆的岁月中，我们遇见形形色色的人，经历悲欢离合。许多人和事如同浮云，来去无踪，唯有某些瞬间，某个背影，会深深烙印在记忆深处，成为灵魂里不灭的风景。于我而言，父亲那蹒跚而坚毅的背影，便是这样一道永恒的印记。
记忆的闸门一旦开启，总能追溯到那个略显阴沉的冬日午后。那时我刚上初中，正值青春叛逆期，学业压力与少年不识愁滋味的傲气交织，让我对父亲的关爱常常视而不见，甚至暗自抵触。那段时间，我总觉得父亲那双布满老茧的手、那略显笨拙的言行都充满了束缚，与他之间似乎总隔着一层无形的墙。
学校要开家长会，我本不情愿，却拗不过父亲的坚持。出发前，我磨磨蹭蹭，心里一百个不乐意。父亲则在厨房里忙碌着，一会儿帮我整理书包，一会儿又叮嘱我路上小心。临出门时，他站在门口，递给我一个保温杯，里面是热气腾腾的姜茶。“天冷，喝点暖和的。”他的声音很平静，没有

背影里的星辰

背影里的星辰

我与父亲之间，横亘着十五年漫长的沉默。

他是个地图测绘员，一年有十个月行走在无人区。童年记忆里，父亲的形象是由无数个离去的背影拼凑而成的——他背着高过头顶的行囊，迈过门槛，从不回头。

我曾偷偷掀开窗帘一角，看他的背影在晨雾中愈行愈小，最后被远方吞噬。母亲说，父亲心里装着整个中国的山川，却装不下一个家。

我渐渐学会用同样的沉默对抗他的缺席。他寄回的明信片被我塞进抽屉深处，那些写着“生日快乐”的短信，

我只回一个“嗯”字。我们像两颗沿着不同轨道运行的行星，最近的距离，也不过是隔着电话线的光年。

直到那个周末，我在书房寻找一本旧书，无意碰落了父亲尘封的相册。牛皮纸封面已经斑驳，像被岁月啃噬过的土地。我本欲拾起放回，几张散落的照片却滑了出来。

那不是壮丽的雪山，也不是蜿蜒的江河。

第一张，是我三岁时骑在父亲脖子上，他双手高高举起，我在照片里笑得看不到眼睛。第二张，是我七岁生日，脸上沾着奶油，正把最大的一块蛋糕塞向父亲的嘴边，他躲闪着，眼里却满是宠溺。第三张，是小学毕业典礼，我拿着奖状站在台上，台下人群中，父亲踮着脚尖，伸长手臂，镜头因为拥挤而有些模糊，可他脸上的骄傲却清晰得刺眼。

照片背面，是父亲的字迹：

“妞妞第一次叫爸爸，我在青海，错过。”

“今天女儿作文获奖，我没能到场。她说长大了要当作家，像我画地图一样，去描绘人的内心。这孩子，心里有片海。”

“又梦见她小时候趴在我背上数星星的样子。”

我的手开始颤抖。原来，这个被我怨怼了十五年的男人，一直在用他的方式，穿越荒漠雪原，参与着我的生命。他的背包里，除了测绘仪器，还沉甸甸地装着我每一个成长的瞬间。他不是不回头，而是不敢回头——怕看见我哭泣的脸，就再也迈不动走向远方的脚步。

那天晚上，父亲又打来电话。依旧是惯例的问候，依旧是短暂的沉默。但在他要挂断的瞬间，我听见自己说：“爸，你那边……能看到星星吗？”

电话那头沉默了，久到我以为信号已经中断。然后，我听见他深吸一口气，声音里有不易察觉的颤抖：“能，很多，很亮。和你小时候数过的一样。”

那一刻，十五年的冰山轰然崩塌。

后来我明白，父亲测绘的不仅是地理的版图，更是爱的疆域。他把对我的思念，变成等高线上的刻度，变成经纬网里的坐标。他走过的每一条河，翻过的每一座山，都是写给我最长的情书。而我们之间的沉默，从来不是爱的缺席，而是两个都不善言辞的灵魂，在用最笨拙的方式守护着彼此。

如今，我依然常常站在窗前。但我知道，在远方某座山峦上，在璀璨的星空下，有一个背影不再走向离别，而是正在沿着地图上那条看不见的线，一步一步，走回我的世界。

原来最深重的情感，往往沉默如大山，遥远如星辰。而你只要抬头，就知道它一直在那里，照亮你回家的路。

中考满分作文：脚下的路，远方的梦想

脚下的路，远方的梦想

六岁那年的夏天，蝉鸣声格外聒噪。我穿着碎花小褂，第一次独自离开家。邻村的老张叔用自行车载着我，车后座颠簸得厉害，把我的小辫子都甩散了。当自行车停在田埂路口时，我看见一片望不到边的田野，泥土的气息混合着青草香扑面而来。

细长的田埂像一条蜿蜒的蛇，通向远方。我光着脚丫踩在温热的泥土上，每走一步都能感受到大地的脉动。远处，大人们扛着农具往家走，他们的身影在夕阳下拉得很长很长。我学着他们的样子，一步一步向前走，却不知道终点在哪里。

突然，熟悉的叫卖声传来："棒棒糖——芝麻糖——"是货郎老王！我的眼睛一下子亮了起来。上次妈妈给我买的橘子味棒棒糖，甜得我差点把舌头都吞下去。我撒开脚丫子往村道跑，布鞋都跑掉了一只。可是老王的三轮车越走越远，最后变成了一个小黑点。我站在尘土飞扬的路边，看着他消失的方向，天真地想：那里一定堆满了糖果和玩具吧？

后来我上了学。课本里夹着一片枫叶标本，那是去年秋天和同学们去后山捡的。读《卖火柴的小女孩》时，我总盯着窗外发呆，想象着遥远的丹麦有没有飘雪；学到《故宫博物院》，我偷偷用彩笔画下金銮殿的样子；读鲁迅先生的文章时，我又馋起了那又香又脆的茴香豆。

有一天，我趴在课桌上画长城，同桌笑话我："你又没去过，画得准吗？"我不服气地说："我长大了一定要去看看！"老师听见了，轻轻摸了摸我的头："等长大了，你自己去看看就知道了。"那一刻，我仿佛看见无数个远方在向我招手。

现在的我明白了，远方其实就是一颗会发芽的种子。它藏在田埂尽头的暮色里，躲在货郎担子的拨浪鼓声中，也落在课本泛黄的纸页间。它既遥远得像天边的云霞，又近在咫尺——只要我们愿意迈出脚步。

昨天整理抽屉时，我发现了一只褪色的小布鞋，鞋底还沾着当年田埂上的泥土。我忽然懂得：脚下的每一步都是通向远方的台阶。远方或许很远，但只要我们踏实前行；远方或许很近，只要我们心怀梦想。就像妈妈常说的："路要一步一步走，饭要一口一口吃。"这大概就是成长最朴实的模样吧。